Valgallego

Acero afilado
segando
las frescas ortigas
de un parral
abandonado
desde su prisión
vocifera aullidos
el guardián inquieto
eternos senderos
agrietados
por el paso del tiempo
a lo lejos
los montes dan a luz
una luna bañada
en oro y nácar.

Frío.

Aquí
nace hoy
un recuerdo.

Te sigo buscando
entre mil miradas
y sigo esperando
con la corazonada
de que aparezcas
un día cualquiera
cruzando la calzada
risueña y alocada
esquiva camarada...

Nuevos mantras cotidianos

Cada día frente al espejo
cada noche antes de dormir
repita saboreando
las siguientes oraciones:

Soy valiente
dando el salto
Soy creativo
sorteando la rutina
Soy concentrado
desoyendo distracciones
Soy retentivo
para no olvidarlo.

nuevos mantras

Hambriento
ambiciono
las calles
los parques
las avenidas
inspirandome
agradecido
            amando
lo que el mundo
me ofrece
recojo sus frutos
—los recuerdos—
canalizando
el mundo
en vocablos
exprimidos
de mi ser.

Soledad

Mañana te vas mamá
te veo haciendo
nuevamente las maletas
y me cogen de sorpresa
como siempre tú y tus planes.

Mañana te vas mamá
estas rehaciendo tu vida
—es un buen hombre—
dices sonriendo
perdoname
tendría que ser una fiesta
te mereces ser feliz

Mañana te vas mamá
me pregunto:
¿irás a consultarle a las mareas
si saben algo de tus raices?
si más que irte
intentas volver
a reencontrarte
con el mar
de donde saliste

Mañana te vas mamá
normalmente
son los polluelos
los que dejan el nido
pero tu siempre
fuiste rebelde

Mañana te vas mamá
tu noticia hizo llover
y el torrente arrastró
el polvo
sobre mis heridas
me suena tanto
este cuadro

Mañana te vas mamá
otra vez nos dejas
con lo que nos ha costado
aprender a ser familia
ya me acuerdo
por éstas cosas
somos
tan independientes

Mañana te vas mamá
pensé en merendar juntos
me fui al bar
a coger bizcochos caseros
de esos
que te gustan tanto.

Mañana te vas mamá
Tania me dijo
que soy igual a tí
y hui de la escena
sangrando
cuánta razón lleva
ambos aprendimos
a lamernos las heridas
cobijados en la sombra


 Mañana te vas mamá
has hecho un buen trabajo
criaste un hombre de palabra
te prometí un poema
para tu compleaños
no tenía que ser así.

La medicina de la Jungla - Documental

"The Jungle Prescription" cuenta la historia de dos médicos que tratan a sus pacientes adictos con una misteriosa medicina amazónica que se dice sirve para revelar el yo más profundo. El Dr. Gabor Maté tiene una idea revolucionaria: tratar a los pacientes adictos con compasión. Su trabajo como médico residente en Vancouver Portland Hotel - un destino de última oportunidad para los personas que han consumido drogas por mucho tiempo - ha sido valiente, pero increíblemente frustrante. Maté oye hablar de una medicina antigua más allá de sus imaginaciones: una que podría dar a sus pacientes una solución. Su nombre es la ayahuasca: la liana de las almas. En lo profundo de la selva amazónica, el médico francés Jacques Mabit está usando este medicamento para el tratamiento de los adictos graves. Mabit dirige un centro de desintoxicación en la amazonia peruana ( Takiwasi o " La Casa que Canta "), usando las plantas y los métodos de la medicina tradicional amazónica. La ayahuasca es una fórmula visionaria que abre la memoria emocional, provocando una catarsis que cambia la vida de los que lo beben . Las tasas de éxito para curar los adictos en el centro de desintoxicación del Dr. Mabit (Takiwasi) son cuatro veces mayor que el promedio.


Enlaces de interés y fuentes:

http://www.cbc.ca/natureofthings/episodes/jungle-prescription
http://www.takiwasi.com/

Ozora Festival 2013 - Semillas de una civilización planetaria y la tribu de amor

"Veo la cultura festival y el arte visionario como potenciadores del sentido de ser una civilización planetaria. Tiene que ser imaginado antes de que se pueda llevar a cabo. Ahora mismo sólo podemos imaginar los peores escenarios de dominación, en lugar de liberación. Lo que ya existe en muchos corazones de la gente es un sentido de unidad con la humanidad y con la red de la vida. Simplemente la violación del sentido común y los principios éticos están destruyendo el planeta. Así que, en el emerger de una civilización planetaria nuevas formas de abarcar estos problemas comunes, tendrán que ser inventadas ¿sabes? Será a través de imaginación visionaria y creativa que las soluciones se podrán conseguir, ninguna otra cosa. Esta es la generación que está plantando la semilla para una civilización planetaria. Hay muchas mentes tremendamente geniales vivas imaginando nuevas soluciones para los problemas de nuestra cultura. Todas estas cosas, ya sea si son arte visionario o cultura festival, son las que hacer nacer la inteligencia subterránea. Lo veo como el micelio, todos estamos conectados como el micelio, subterráneos, y ocasionalmente emerge floreciendo como un festival. La inteligencia subterránea es mundial y fructifica por todo el mundo con cualidades similares, que llamamos, la Tribu del Amor.
Tenemos que ser conscientes y hacer lo que cada uno de nosotros pueda, pero también debemos mantener un cierto grado de fé y amar lo que sea que nos ocurra en el día a día porque somos los creadores, o los autores de la historia de nuestras vidas.”

- Alex Grey

No nos dejes señor
no nos abandones
suplicaba desesperado
el violín llorando
por las paredes 

de la iglesia

resonaba angustiado
mientras 

inexorablemente
se cubria
sepultado
bajo la indiferente nieve
de los abanicos
lejos
el único
escuchando su lamento
era el bebé
conmovido
llorando en la quinta fila.

¡Que llegan los rojos!

¡Esconded a los niños

que vienen los rojos!

perversos mefistofélicos

dueños de toda suerte
de macabros vicios
empujando abuelitas
meando en los parquimetros
saltandose siempre las colas
no recogen la caca de sus perros
se regodean con malicia
dando perejil a los conejos

su pasatiempo favorito:

meter hamsters en el microondas

os lo digo mis hermanos:
¡son lo peor estos rojos!

Mucho ojo con los rojos

pecadores, fornicadores
tentadores, arrogantes

perezosos y blasfemos
no respetan los credos
no temen a Dios
reconocereis siempre al rojo
enciendose el canuto
con las velas a San Jorge

cuando no mira el cura
se come las hostias a puñados
peligrosos y asesinos

seguramente estarian mejor
en la hoguera estos rojos.

Os lo advierto

ya están aqui los rojos

vienen a quitarnos las casas

robarnos la soberanía

someter voluntades

silenciar las voces

apretar cinturones

y comernos el coco.

Esperar...

¿pero no pasaba eso ya?

Héroe

Hoy abandono la comodidad,
con paso firme
me adentraré en las llamas
canalizando el dolor
catapultándome en él
quemándolo combustible
en los hornos de mi alma.

voy a romper la máscara
destrozarme el ego
en esfuerzos extraordinarios
atravesaré los cristales
de mis espejísmicos límites
para comprobar que estoy vivo
y no sólamente existo.

Templaré la espada
hasta dejarla
blanda y cálida
y fortalecida y orgullosa
marcando mi cuerpo
con las huellas del camino
sonreiré satisfecho
haber atravesado la tormenta.

Ha llegado la hora
de reclamar mi lugar
para dejar de ser testigo
y volverme el bravo héroe
de mi propia historia.
Puedo hacerlo mejor
quiero hacerlo mejor
voy a hacerlo mejor.

"Hoy me escapo de nuevo
del trajín y las prisas
de los recados y los recodos
del mundo y de mi mísmo.
Me voy al bosque
a vaciarme de mis ansias
de mis miedos y anhelos,
de deseos corruptos
y pesados pesares.
Para que pueda nuevamente
despojado y despejado
con mirada cristalina
volver a llenarme de tí".

El Despistado

Despertar
golpear el despertador
bostezando perezoso
  —5 minutos más—

¡abrir los ojos!
¡saltar de la cama!
¡vestirse corriendo!
¡salir volando!
—sin desayunar—.
Observar el brillo de las hojas
escuchar el canto de las aves
preguntarse si es fiesta
—¿por qué todos los
comercios están cerrados?—,
llegar a la cita
desorientado y confundido
y mirar el reloj
sólo para percatarse
que ha llegado 2 horas antes.

Desapego

Hay una lección para la que nada ni nadie puede prepararnos, y es el desapego.

¿Te acuerdas del día que nos conocimos? Eras una bolita desaliñada de pelos y llanto, patilargo y felpudo. Te pasaste el trayecto del autobús berreando desde el interior de la caja de cartón/transportín que improvisé para traerte conmigo. Yo tosía intentando disimular tus maullidos sin convencer a nadie, por poco nos echan a medio camino —no tenía idea que te podían denegar llevar mascotas en un transporte público.— De pequeño eras tan asustadizo que me acostumbré a llevarte a dormir a mi cama; apoyabas la cabecita sobre mi cuello y ahí te dormías con tu diminuta sinfonía motora retumbando en mi regazo. Estuviste con nosotros desde el primer mes que salimos del valle, dispuesto a adornar nuestra nueva vida en la vieja casa de Cabanillas —la antigua casona estaba hasta arriba de salamanquesas, necesitábamos a alguien que las espantase, esa fue la principal razón de adoptarte pero nos has dado tanto amigo, muchísimo más que eso—.

Me enseñaste el valor de la compañía, la más simple y pura compañía, sin adornos ni serpentinas. Sólo estar ahí y salvar de la soledad a quien se siente abandonado. Sabes? La palabra compañero proviene del latín con-panarĭum; esto quiere decir, compartir la cesta del pan. El pan de cada día, las cosas cotidianas, y eso es exactamente lo que has hecho por mi. Hemos pasado por tantas cosas juntos compañero. Estuviste con nosotros cuando nos independizamos, con nosotros te quedaste cuando se vino a vivir Tatiana y me acompañaste durante el duelo de nuestra caótica ruptura. Ahí estabas el día que implosioné y fuiste mudo testigo y escolta de mi renacer. Te viniste a Buitrago cuando clausuramos la casa-cueva, vigilando celoso mi nueva habitación —ni un sólo día pudieron las perritas de mamá colarse, ahí estabas para proteger nuestro nuevo espacio.— Cuando volvimos a la cabrera hace unas semanas, ya traías aspecto preocupante. En un principio pensé que se debía al estrés de la mudanza y el haber estado los últimos meses encerrado —nunca te gustó la casa de Buitrago, pasabas el día metido en mi habitación.— Llevamos más de dos semanas luchando contra la cruel hemobartonelosis y lejos de aguantar veo como día a día nos gana más terreno, siento que estoy remando a contracorriente. De verdad que no me importaría seguir endeudándome, el problema es que esta enfermedad, tan implacable como las lluvias del litoral de Valparaíso, es un torrente que te está arrastrando cada día más.

Siempre has sido un quejica, te has pasado la vida siguiéndome a todos lados exigiendo atenciones. Ya ni siquiera eso me has dejado, hace semanas que te fuiste, ahora lo sé. No quería verlo, lo presentía pero no quería verlo. Ya sólo queda una carcasa de ojos vacíos, la sombra de lo que un día fue mi silencioso compañero de las horas muertas. No te mereces este sufrimiento colega, empapado en tu propia orina y demasiado débil como para mantenerte en pie. Vales mucho más que esto. No puedo retenerte, por mucho que intente forzarte a comer y llenarte de píldoras e inyecciones no puedo. Te has ganado a pulso la dignidad, no está en mi mano salvarte, tengo que ser fuerte y dejarte ir.

La veterinaria me permitió traerte a casa para pasar la última velada juntos, y aquí estamos, tú sobre mis piernas como tantas otras noches de reflexión, pero esta es una lección amarga, tan necesaria como agria. El desapego es la última enseñanza que me dejas amigo; me está costando tanto que se empapa tu pelaje con mis lágrimas mientras intento recomponerme y ordenar mis ideas en medio de la vorágine de recuerdos y emociones que me asaltan. Sé fuerte compañero, por la mañana se habrá acabado todo, pero no te habrás ido, no del todo, porque sé que te quedas conmigo.

Muchas gracias por todo Chester.

Enteógeno - microrrelato.

El aprendíz de hechicero releyó incontables veces los manuscritos, poemas y enseñanzas de los ancestrales maestros; sopesando los peligros, memorizando las precauciones de su osada empresa -la muerte Mística- hasta hacerse un mantra, cumpliendo celosamente los preparativos con paciencia y solemnidad. Finalmente, el día de la ceremonia llegó.

Pronunció las palabras, nervioso saboreó un último suspiro y apuró el amargo sacramento. Desplomándose en un éxtasis eufórico dejó caer el cuenco contenedor de la alquímica poción que hacía sólo un instante abrazaba con sus sudorosas manos como sólo los náufragos saben aferrarse a una tabla en medio de la tormenta. Agotado por el ayuno, determinado a volver renacido de su odisea por los paraísos e inframundos, ardiendo entre las cenizas de su ego asesinado -que se disolvía a momentos como gotas en un océano de gozo,- cayó. Zambulléndose al inconsciente biográficas visiones estallaron a su alrededor, mil películas representando cada una de las bifurcadas decisiones que poco a poco le habían acercado hasta el clímax ritual. Entonces, implosión del humano cascarón; y de él, acudiendo a su encuentro una voz primigenia, tan armónica como extrañamente familiar surgió maternal desde lo más profundo de sí mismo.

- Al fin has llegado. Heme aquí.

*Enteógeno: Dícese de la sustancia cuya ingestión en contextos religiosos, espirituales, chamánicos y/o ritualísticos evoca la divinidad interior. Neologísmo que proviene de las raíces griegas éntheos (ἔνθεος = dios dentro de mí); el estado de una persona cuando ha sido inspirada y/o poseída por el dios que ha entrado en el cuerpo -comparte raíz etimológica con entusiamo, que significa inspirado por las/los musas/dioses- y el sufijo -gen de la raíz génos (γένος): devenir, provocar, llegar a ser.

Poetry Slam, el Grand Slam de la poesía

12 poetas, 3 minutos y el público decide. Así arranca el Poetry Slam. El Poetry Slam o Slam poético es un modalidad de poesía escenica reconvertida en un torneo. Aunque similar a una batalla de gallos del rap, en el Slam los poetas no se recitan cara a cara sino frente al público, quien decidirá los poetas que pasarán a la siguiente ronda; eliminando a quienes no hayan conseguido seducir con sus versos o bendiciendo y cubriendo de aplausos a quien consideren digno. Las reglas son simples: cada slammer dispone de 3 minutos por "round", se reparten pizarras al azar entre el público que hará de implacable jurado, la temática es libre, los poemas han de ser propios y no se permiten más herramientas que la voz encendida y la interpretación como armas a blandir.

Cartel publicitario del 2º Slam nacional de Jaén

La semilla del Slam germinó en extrañas circunstancias. Eran los años 80 en la ciudad de Chicago, en una humilde sala de jazz un poeta llamado Marc Smith organizaba concursos y recitales de poesía intentando revitalizar el formado de micro abierto -en el que cualquiera puede participar.- En medio de un evento un músico lanzó su silla a un poeta que estaba recitando. El poeta insultado; Jerome Salla, retó entonces a su ofensor a un combate de boxeo poético de 10 rondas. Los dias siguientes se acondicionó el local imitando un ring -chicas en bikini anunciando las rondas incluídas- y el día del combate los contendientes vistiendo de boxeadores se lanzaron sus mejores versos intentando noquear a su rival. Salla finalmente recuperaría su honor y Smith entusiasmado, cogió la idea y pulió el formato hasta dar con la fórmula actual. El resto como se suele decir, es historia.

Tobias Kunze, Slammer Alemán. 
En el Poetry Slam, la interpretación es tan importante como el poema.

El Slam se lleva organizando en España desde hace 6 años en todas las grandes capitales. En madrid invoca a poetas y simpatizantes todos los primeros miercoles de cada mes en el bar "el Intruso".Os invito a asistir y probar la experiencia, cada torneo es un espectáculo tan singular como impredecible

Marçal Font Espí - Huir. Final del campeonato nacional de Slam, Jaén 2012.

Irene La Sen - Rencor. Final campeonato nacional de Slam, Jaén 2011.

 

Salva Soler - Cuernos. Ganador Poetry Slam Barcelona, Enero 2014.



*Todos los derechos pertenecen a sus respectivos propietarios, el autor sólo se ha limitado a hacer una labor divulgativa sin más pretensiones que compartir su pasión por la cultura.

Pequeños placeres.

Es curioso ver como todos tenemos nuestros rituales. Aquellas pequeñas alegrias que nos enriquecen y nos dan la vida. Puede ser cualquier cosa por insignificante que parezca desde pasear a diario con tu perro, encerrarte a escuchar música o salir a correr, etc. El caso es que sea un momento exclusivo para tí.
Deberiamos - en la medida de lo posible - aprender a reservar un momento diario para desconectar del ritmo de vida apresurado que llevamos siempre, y crear un espacio de tiempo dentro del tiempo para escucharse, relajase y estar con uno mismo.

"Cada maestrillo tiene su librillo." Para mi es sagrado acabar la jornada echando unos humos con algo de música relajante (Brian Eno, Kitaro y Erik Satie son mi trifuerza nocturna) luces ténues, aromatizar con un palo santo y o bien; charlar reflexionando sobre el día con mi hermano, o echar una ojeada a una buena lectura. Hoy tocó lectura...

Despues de todo ¿Para que hemos venido al mundo si no es para disfrutar?

*bostezo* Buenas noches mundo.

Invierno en Sol

Puerta del sol
Frente a su ruidosa fuente que enmudece inclemente las súplicas de los olvidados indigentes.

Puerta del sol
Escaparates rebosantes de comida y los vagabundos peregrinando a sus puertas doradas.

Puerta del sol
Donde la mugre, el hedor y el juicio del pavimento me asfixian.

Puerta del sol
Donde me siento extraño, sobrecogido, desorientado por las sirenas y el trafico y los mariachis que me taladran el cráneo con precisión cirujana.

Puerta del sol
Donde los perros mendigos ponen a prueba su lealtad.

Puerta del sol
Indiferencia, materialismo, faraónicas pantallas de paradisiacas promesas caribeñas.

Puerta del sol
Y los maderos acosando, y los secreta amenazando e identificando a los valientes que un día dejaron su hogar por la promesa incierta de una hogaza de pan.

Puerta del sol
Apretando los puños, mordiendome el labio, sofocando el rugido porque yo también soy un puto sin papeles.

Puerta del sol
Donde me cago en tu globalización bananera Madrid, te bajas los pantalones con los guiris olvidándote de quienes un día bautizaste, eres una puta ingrata.

Puerta del sol
No me llegan las monedas, no me llega el alma para fragmentarla en tantos trozos que pueda compartir con todos un mísero alivio a sus pesares y mi corazón sufre.

Puerta del sol
Donde me siento tan solo, inmensamente solo ahogándome en medio del vórtice donde arremolinan y confluyen todos los mares de gente de España.